回声（第2页）

那天晚上，我又做了那个梦。但这一次，梦境变了。我仍然站在那条土路上，路两边仍然是收割后的玉米地，天空仍然是灰白色的。但那条路不再通向老槐树了。它通向一个我从未见过的地方——一片广阔的河滩，河滩上布满了鹅卵石，大大小小的，被河水冲刷得很光滑。河滩的尽头，是黄河。河水是黑色的，像是墨汁一样浓稠，没有月光，没有星光，只有一片无尽的黑暗。我站在河滩上，手里握着那块母玉。它在我手心里发着光——不是暗红色的光，而是一种柔和的、银白色的光，像是月光凝结成的实体。

然后我听到了那个旋律。不是从河底传来的，而是从四面八方同时传来的，像是整个天地都在歌唱。那个旋律很慢，很悠长，像是一首古老的挽歌。我听不懂它的歌词，但我能感受到它的情绪——一种深沉的、跨越了漫长岁月的悲伤。

我低头，看着手里的母玉。它在发光，那些纹路在光芒中流转，像是活过来了一样。然后我注意到，那些纹路并不是随机的图案。它们是一种文字。一种我从未见过，但却能理解的文字。我盯着那些发光的纹路，那些古老的音节自动浮现在我的脑海里，像是一直在那里等着我。

它们说的是：“回来。”

我猛地醒了。窗外天已经亮了，阳光从窗帘的缝隙中照进来，在墙上投下一道金色的光。我躺在床上，盯着天花板，心跳得很快。我伸手到枕头底下，摸到了那块母玉。它还在那里，安安静静地躺着，带着一丝微微的凉意。我握着它，躺了很久，然后起床，洗漱，出门，去了书店。

孟叔已经到了，正在开门。卷帘门嘎啦嘎啦地响着，铁皮卷上去，露出店里的那些书架。他看到我，点了点头：“今天气色好一些了。”

“嗯。”我说，“睡得好了一点。”

我走进店里，开始一天的活。整理书架，给新书上架，打扫卫生。那些动作机械地重复着，不需要动脑子。但我的脑子里一直在转着那个梦。那些纹路。那些文字。那个词——“回来”。回来。回到哪里？回到黄河边？回到锁龙穴？回到那个石室？还是回到某个更古老、更遥远的地方？

下午的时候，店里没什么人。我坐在柜台后面，拿出那块母玉，放在柜台上，盯着它看了很久。那些纹路在午后的阳光下清晰可见，细密，精致，像是一张精密的蛛网。我伸出手，用指尖抚摸着那些纹路，感受着它们在我的指腹下微微凸起。它们不再只是纹路了。它们是文字。是一种我还不完全理解，但已经开始破译的文字。

我拿起电话，拨通了赵维民的号码。电话响了几声，接通了。

“赵老师，是我，陈秋生。”

“陈先生。”他说，语气里带着一丝惊讶，“你找到答案了？”

“还没有。”我说，“但我找到了一些线索。我想请你帮我查一件事。”

“你说。”

“柳文山留下的那些研究资料里，有没有提到过一种文字？一种刻在母玉上的文字？”

电话那头沉默了几秒钟。然后赵维民说：“没有。他从来没有提过那些纹路是文字。他一直认为那是某种装饰性的图案，或者是某种原始的符号系统，但从来没有说过那是文字。”

“那有没有可能，”我说，“他其实知道那是文字，但没有写下来？”

赵维民又沉默了几秒钟。然后他说：“你为什么这么问？”

我握着电话，看着柜台上那块安安静静躺着的母玉，沉默了片刻。然后我说：“因为我读懂了它。”

电话那头是更长的沉默。久到我以为他挂了电话。然后他的声音传来，比刚才低了很多，带着一种说不清道不明的情绪：“它说了什么？”

“它说：‘回来。’”