第1147章 破庙（第3页）

张卫国打断他，

“你这个人，就是太爱可是了。写诗就写诗，做官就做官，能做哪个做哪个。做不了官，就写诗。”

“写出来的诗，比你的官位活得长。”

杜甫站在那里，看着蹲在地上的张卫国。

这个木匠，头发全白了，背驼了，脸上全是皱纹，但蹲在那里，像一块石头，风吹不动，雨打不动。

“你比我有主意。”

杜甫说。

“我不是有主意。”

张卫国站起来，膝盖咔嚓响了一声，

“我是老了，没力气想那么多，干就完了。”

他走到墙角，拎起工具箱。

“走了。”

“这就走？”

“嗯。还有活儿。”

“去哪儿？”

“不知道，哪儿有活去哪儿。”

杜甫从袖子里摸出几个铜板，递过去。

“路上买点吃的。”

张卫国看着那几个铜板，没接。

“你自己留着。你比我还穷。”

杜甫的手举在半空中，张卫国已经转身走了。

走到门口，停下来，头也没回，说了一句：

“诗写了，给我留一份，我看不懂，但留着。”

“行。”杜甫说。

张卫国走了。

走出衙门，走出华州城，走上官道。

秋雨又开始下了，细细的，密密的，打在脸上凉丝丝的。

他把工具箱举起来挡在头顶上，雨打在箱盖上，啪啪响。

走了很远，他停下来，从怀里摸出那三个铜板。

铜板还是那三个铜板。磨得更薄了，上面的字几乎看不清了。

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他把铜板攥在手心里，继续走。

雨越下越大。