第1147章 破庙（第2页）

说不清是泪还是光。

“张叔，你这个人，总是说一些让我不知道怎么接的话。”

“那就别接。”

杜甫把那首诗收好，站起来，走到窗前。

窗外，华州城的屋顶一片灰蒙蒙的，远处的山也是灰蒙蒙的，天也是灰蒙蒙的。

秋雨刚停，屋檐还在滴水，一滴一滴，滴在台阶上，啪嗒，啪嗒。

“张叔。”

“嗯。”

“我想走。”

“去哪儿？”

“不知道。离开这里。去哪儿都行。”

“官不做了？”

杜甫转过身，看着他。

“张叔，你觉得我这个官，做得有意义吗？”

张卫国想了想。

“你觉得呢？”

“我觉得没有。”

杜甫靠在窗框上，窗框上的漆掉了，露出下面的木头，糙得很。

“我在凤翔的时候，以为当了左拾遗就能说话，说了话就能做事，结果呢？”

“我上疏救房琯，得罪了皇帝，被贬到华州。”

“到了华州，天天看公文，老百姓饿死我管不了，叛军打过来我也管不了，我连自己的家人都养不活。”

他停了一下，看着自己的手。

那双曾经握笔写诗的手，现在粗糙了，指甲裂了，指缝里有墨，也有泥。

“张叔，你说，我是不是不该出来做官？”

张卫国蹲在椅子旁边，不是坐，是蹲，他把椅子让给杜甫，自己蹲着。

蹲着舒服，蹲了几十年了，习惯了。

“子美。”他说。

“嗯。”

“你写诗的时候，开心吗？”

杜甫愣了一下。想了想，点了点头。

“那就写诗。”

“可是，”

“别可是。”