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救护车的红灯在车顶旋转，把德州市下午的街道染成一片断续的猩红。

陈默躺在担架上，眼睛盯着车顶那盏惨白的应急灯。校医正在和随车护士低声交谈，语速很快，夹杂着“室颤”、“肾上腺素”、“AED”之类的词。担架微微震动，车轮碾过路面接缝时的颠簸，顺着脊椎骨一节一节传上来。

真实。这一切都太真实了。

消毒水刺鼻的气味，担架帆布粗糙的触感，甚至能感觉到手背上留置针扎进去的那个小点，在随着脉搏一跳一跳地疼。可视野边缘那行半透明的倒计时，像视网膜上烧出来的烙印，顽固地悬在那里：

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一秒。一秒。减少。

陈默闭上眼睛。不是困，是想把那个数字从脑子里赶出去。可一闭眼，反而更清晰了——那行字浮在黑暗的背景上，猩红，闪烁，像某种恶意的嘲笑。

“陈默？能听见我说话吗？”护士俯下身，用手电筒照他的瞳孔。强光刺进来，他下意识地偏头躲开。

“瞳孔对光反射正常，”护士对校医说，语气轻松了些，“应该没大事了。不过心脏病史的学生，这种剧烈运动以后要绝对禁止……”

后面的话陈默没听清。他的注意力全在胸口。

不是心脏。是更深的地方，肋骨后面，胸腔的正中央，嵌着一团冰冷的东西。不疼，但存在感强得可怕，像有人把一块冰塞进了肺叶和心脏之间的缝隙。而且那东西在动——不是物理意义上的动，是某种节奏，某种韵律，和他心跳的节拍微妙地错开着。

砰—咚。砰—咚。

心脏跳一下，那团冰冷就轻轻搏动半下。像有第二个心脏，在他的身体里缓慢苏醒。

“到医院了！”司机喊了一声。

救护车刹停，后门被拉开，混杂着汽车尾气和消毒水味道的热风涌进来。担架被推下车轮，滚过医院急诊通道光滑的地面，头顶的日光灯一盏一盏掠过，快得连成一片白光。

急诊大厅里满是人和声音。哭喊，呻吟，护士推着设备车小跑时的轮子声，广播里叫号的电子音。担架穿过这片混乱，拐进一道双开门，停在一个用蓝色帘子隔开的小隔间里。

“家属！家属来了吗？”一个穿白大褂的医生掀开帘子进来，手里拿着病历板。

“通知他舅舅了，说马上到，”校医擦了把汗，“孩子父母都不在了，就一个舅舅。”

医生“嗯”了一声，开始给陈默做检查。听诊器贴在胸口，冰凉。血压计的袖带收紧，手臂发麻。手指在陈默眼前晃动：“跟着我的手指动眼球……好。叫什么名字？”

“陈默。”

“今年多大？”

“十七。”

“知道自己怎么了吗？”

陈默沉默了两秒：“跑步，心脏不舒服，晕倒了。”

医生在病历上快速记录。“以前有过这种情况吗？”

“有过几次头晕，没这么严重。”

“家族有心脏病史吗？”

“……不知道。”

医生抬头看了他一眼，眼神里有些什么，但没多说。“先做心电图，抽血，然后送心内科会诊。你躺着别动，等会儿你舅舅来了签个字。”

帘子被拉上了。隔间里只剩下陈默一个人，还有监护仪规律的、单调的滴滴声。

他盯着天花板。一块水渍，形状像某个国家的版图。墙角的瓷砖裂了一条缝，里面结着黑色的垢。空气里有陈旧的血腥味，混着漂白水的味道。

真实。这一切都太他妈真实了。

陈默慢慢抬起右手，举到眼前。手掌，手指，掌心的纹路，指甲缝里还嵌着体育课跑步时沾上的塑胶颗粒。他屈伸手指，关节发出轻微的咔嗒声。

这具身体，这个叫陈默的十七岁少年，刚刚在鬼门关走了一圈，又回来了。

可回来的，真的还是原来的那个“陈默”吗？

胸口那团冰冷搏动了一下。与此同时，视野边缘的倒计时跳了一秒：

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