结束（第1页）

最后一门英语考完的时候，天是阴的。

季眠从考场出来，站在走廊上，看着灰蒙蒙的天。六月的风闷热潮湿，吹在脸上黏糊糊的，像是要下雨，又一直没下。周围的学生都在欢呼，有人在扔笔，有人在拥抱，有人在喊“解放了”。有人哭了，有人笑了，有人把准考证抛到空中，没接住，掉在地上，又笑着捡起来。

季眠没有笑，也没有哭。她站在那里，胸口很空。不是难过，是一种“终于结束了”的恍惚。像跑了一场很长很长的马拉松，冲过终点线的那一刻，腿还在跑，但已经没有跑道了。

她做的第一件事不是找父母，不是找同学，而是找沈夜。

她们约好的。考完之后，在操场边的那棵梧桐树下见面。没有说具体几点，因为每个人的考场不一样，结束时间也不一样。但季眠知道，沈夜会在那里等。沈夜从来不会让她等。

季眠穿过人群，穿过教学楼之间的连廊，走过升旗台，走过篮球场。她的脚步很快，快到几乎是在小跑。她的心跳得很快，快到她觉得胸腔要炸开了。她有很多话想对沈夜说——考得怎么样，有没有把握，暑假想去哪里，志愿想报哪个城市。

她已经想好了。不管沈夜考得怎么样，她都要和沈夜去同一个城市。分数不够就报同一个城市的学校，实在不行就报同一个省份的，周末坐火车也能见面。她把这些话在心里排练了一百遍。

操场边的那棵梧桐树到了。

树下没有人。

季眠停下来，站在树荫里，看着空荡荡的地面。地上有几片落叶，有被踩扁的烟头，有一只不知道谁丢的矿泉水瓶。但没有沈夜。

她掏出手机——高考结束后妈妈把手机还给她了，她开机的时候手都在抖。她点开和沈夜的聊天框，打了一行字：“我考完了，你在哪？”发出去。

消息显示已读。但对方没有回复。

季眠等了五分钟。手机屏幕暗了又亮，亮了又暗。她又发了一条：“我到梧桐树这儿了，没看到你。”已读。没有回复。

风把梧桐树的叶子吹得沙沙响，有一片叶子落在季眠的肩膀上，她没有去拂。她站在那里，从下午五点半等到六点，从六点等到六点半。

手机终于震了。

沈夜发来一条消息。不是语音，不是表情包，是文字。季眠点开之前深吸了一口气，她以为沈夜会说“对不起我来晚了”，会说“路上堵车”，会说“我在另一个门你过来找我”。

但沈夜说的是：

“我们分开吧。”

五个字。没有句号，没有感叹号，什么都没有。就是五个字，冷冰冰地躺在屏幕上，像五颗钉子。

季眠盯着这五个字，盯了整整十秒钟。她的脑子像被人按了暂停键，所有的思维都停住了。她不理解这五个字的意思。分开？为什么？昨天还在说“一辈子”，今天怎么就成了“分开”？

她打字，手指在发抖，打错了好几个字又删掉：“你说什么？”

沈夜没有回。

季眠拨了电话。嘟——嘟——嘟——三声之后，被挂断了。她又拨。挂断。又拨。关机。

季眠站在梧桐树下，手机举在耳边，听着听筒里传出来的机械女声：“您拨打的电话已关机。”她把手放下来，看着屏幕上那句“我们分开吧”，屏幕在她的视线里一点一点地变模糊，因为她哭了。

她不知道自己是怎么走出学校的。她只记得天开始下雨了，不是那种温柔的小雨，是那种砸在脸上会疼的、夏天特有的阵雨。雨点很大，砸在梧桐树叶上发出噼里啪啦的声响。她没带伞，也不想躲雨。她走在雨里，校服很快就湿透了，贴在身上，冷得她浑身发抖。但她没有加快脚步，因为她不知道要去哪里。

回到家的时候，季眠浑身湿透了，鞋子里全是水，走一步吧唧一声。妈妈在客厅，看见她的样子，皱了一下眉：“怎么淋成这样？考完了也不带伞？”

季眠没有说话。她换了鞋，走进自己的房间，关上门，锁了。她没有开灯，在黑暗里站了很久，然后慢慢地蹲下来，把湿透的书包从肩上取下来，放在地上。她抱着膝盖，把脸埋进腿间。

没有哭出声。她已经学会了哭不出声。

但她的肩膀在抖，抖得很厉害，像是有什么东西在她体内破碎了，碎片从骨头缝里往外扎。

她想起昨天——不，不是昨天，是前天。高考前一天，沈夜在乒乓球台边递给她那两个饭团和那封信。信上写着“你说过一辈子，我记得”。她记得。她当然记得。她把那封信放在校服最里层的口袋里，贴着心口的位置，硌得她每天晚上都能感觉到。她以为沈夜也把“一辈子”放在心里，贴在心口上。可是今天，沈夜亲手把它拿出来了，丢掉了，告诉她“我们分开吧”。

为什么？

季眠想不出来。她翻来覆去地想，想到头疼，想到胃里翻涌，想到想吐。她想起沈夜说“离你还很远”时的表情，想起沈夜说“想和你上一个大学”时的语气，想起沈夜手上那条黑色手链在阳光下的样子。那些画面一个一个地从她脑子里闪过，像有人在她面前翻一本相册，翻得很快，快到每一页都看不清，但每一页都在。

她不知道自己在房间里蹲了多久。可能是半个小时，可能是一个小时。她站起来的时候腿麻了，差点摔倒。她扶着墙，慢慢地走到床边，躺下来。湿透的校服把床单也弄湿了，她没有换，就那么在湿冷的床单上躺着，看着天花板。

手机又震了。她猛地坐起来，拿起来看，不是沈夜，是李萌。