西安攻陷（第2页）
三更鼓响，夜色如墨。
那是黎明前最深最浓的一段黑暗。月亮早已沉入了西边的山脊背后，星光被低垂的云层遮得一丝不露。天地之间只剩下黑——不是空旷的黑，是被云压着、被风裹着、被这座围困了多日的城池里所有人压抑的呼吸填满的、浓稠得几乎可以触摸的黑。旷野上的营火被刻意压到了最低，只剩下几处维持基本照明的火盆，火光被布幔遮住，只透出极暗淡的、在远处根本看不见的微光。
西安城城头灯火摇曳。守军们不知道今夜会发生什么。在他们看来，起义军刚刚经历了一次攻城失利，理应在休整，短期内不会发动大规模进攻。这是云飞告诉他们的。云飞自己也相信了——他看见起义军后撤，看见营火减少，看见攻城的云梯和冲车被拖回了营地。他据此判断，起义军至少需要五到七日才能重新组织起有效攻势。他不知道的是，那些后撤的部队在营地外围绕了一个圈，趁着夜色，又悄无声息地运动到了西城门外三里处的一片洼地中。数万人伏在冰冷的泥土上，刀剑压在身下防止反光，嘴里衔着铜钱防止咳嗽出声，连马匹的蹄子都用布裹了。数万人，没有发出任何可以被城头上听见的声音。
守军呵欠连天。西城门这一段城墙上值守的是云飞麾下的第三营，编制五百人，实际在岗的不到三百——其余的或死或伤，还没来得及补充。他们抱着长矛靠在城垛上，眼皮沉重，呵欠一个接一个。有人在低声聊着家里的婆娘和孩子，有人在抱怨今夜的风怎么这么腥，有人在偷偷从怀里摸出一小块干粮掰着吃。没有人注意到，城楼下方，那片本该空无一物的黑暗中，正匍匐着数万双燃烧着怒火的眼睛。只当城外的起义军依旧是一群拿锄头的乌合之众——这是云飞告诉他们的，也是他们愿意相信的。拿锄头的泥腿子，能翻起多大的浪？上回攻城不就被打下去了吗？尸兵一出，那些泥腿子吓得脸都白了。他们靠着这种轻蔑维持着士气，全然不知，一场来自天上与地下的双重猛攻，已经悄然降临。
城楼下，季鹰长刀出鞘。
刀身从鞘中滑出的声音极轻极细，像一条蛇从枯叶中游过。他没有像往常那样高喊口号，没有。三军潜伏，一言之泄便足以葬送数百条性命。他只是将长刀从腰间拔出，动作缓慢而沉稳，刀身一寸一寸地从鞘口中露出，月光没有，星光也没有，可那刀身自己便像是在发光——是杀过太多人之后，铁里吸饱了血，便自然有了的那种幽暗的、冷冽的光。他将刀举过头顶，刀尖指向天空。黑暗中，他身后的将领们看见了这个动作，于是也纷纷拔出兵器，无声地举过头顶。剑、刀、矛、斧，无数柄兵器在黑暗中竖起来，像一片沉默的钢铁森林。寒光划破长夜——不是刀身反射了光，是这一刻，数万人的杀意汇聚在一起，仿佛将这片浓稠的黑暗本身也撕开了一道口子。
然后，他开口了。声音不高，压得很低，低到只有离他最近的那几排士兵能勉强听见。可那声音里的力量，比任何嘶吼都更让人血脉偾张：“弟兄们。”他停顿了一下。黑暗中，数万人的呼吸在同一瞬间屏住了。“夜朝欺压百姓，横征暴敛——”他的声音开始微微发颤，不是恐惧，是愤怒压到了极限之后，声带不由自主地痉挛，“咱们的爹娘妻儿，都死在他们手里！”他的刀在空中划出一道短促而凌厉的弧线，刀尖从天空指向西安城的方向。“今日，不是他们死，就是我们亡！”他的声音终于放开了，不再压低，像一道被压抑了太久的洪流终于冲垮了堤坝，“杀进城去，斩了云飞，清君侧，安天下——”
他深吸一口气，胸腔膨胀到极限，然后——
“杀！！”
那一声“杀”是从丹田最深处炸出来的，带着他全家老小的血，带着青石沟那个夜晚的恨，带着数万人积攒了半辈子的怒火。声音在旷野中炸开，像一道惊雷劈在西安城的上空。
“杀——！！”
数万起义军齐声怒吼。他们从地面上弹起来，从洼地中冲出来，从黑暗中涌出来。压抑了半夜的杀意在这一刻同时释放，声浪震天动地。那声音已经不是声音了——是一种物理性的冲击波，撞在西安城的城墙上，撞在守军的耳膜上，撞在每一个听见它的人的心脏上。城墙上的守军被这突如其来的怒吼吓得浑身一抖，有人手里的长矛掉在了地上，有人嘴里的干粮噎在了喉咙里，有人本能地后退一步却绊倒了身后的同袍。这些衣衫不算齐整的农民，手中握着长刀、斧头、长矛——长刀是缴获的，斧头是打铁用的，长矛是削尖了竹子烤硬了做的。他们的衣衫五花八门，有的穿着缴获的号衣，有的穿着自家织的粗布褂子，有的赤着上身露出被太阳晒成深褐色的脊背。他们的队列不算整齐，脚步却踏得出奇地一致——那是长年在田间一起劳作、在战场上一起冲锋才能磨出的默契。眼中却燃着比正规军更炽烈的怒火。正规军的眼睛里是职责，是命令，是服从。这些农民的眼睛里，是仇，是恨，是被夺走了一切之后剩下的、最纯粹的、烧不尽的火。他们踏着整齐的步伐，如潮水一般涌向西安城西城门。
城头守军瞬间惊醒。负责瞭望的士兵是最先反应过来的——他看见了那片从黑暗中涌出的潮水。那不是水，是人。密密麻麻的、一眼望不到边的人。他们在黑暗中移动，像整片大地忽然活了过来，正朝着城墙的方向蠕动。“敌、敌袭——！”他的声音尖利得破了音，像一面被敲裂的锣。慌忙吹响号角。号角声在城头上响起，一声，两声，三声，急促而凄厉，像一只被掐住脖子的鸟在嘶鸣。号角声还没有落下，城头的警钟也被敲响了，铜钟的嗡鸣与号角的嘶叫混在一起，将整座西安城从浅眠中生生拽醒。
“是起义军！”城头的守军慌乱地涌向各自的战位。有人在黑暗中找不到自己的弓，有人被散落的箭壶绊倒，有人抓着长矛跑错了方向又被上官一脚踹回来。军官们嘶吼着发号施令，声音一个比一个大，却谁也听不清谁在喊什么。城头上的火把被一支接一支点燃，火光将城墙照得忽明忽暗，将那些慌乱奔跑的身影投在城砖上，像一群被惊扰了的蚂蚁。
箭如雨下。城头的弓箭手终于就位了，他们拉开弓，箭矢搭在弦上，甚至来不及瞄准，便朝着城下那片涌动的黑暗放出了第一波箭雨。密密麻麻的箭矢从城头倾泻而下，破空声汇聚在一起，像一阵骤然响起的暴雨。密密麻麻射向人群。箭镞刺入血肉的声音在喊杀声中被淹没了，只有被射中的人自己听得见——那是一种沉闷的、湿润的、像把烧红的铁钎刺入冻土一样的声音。前排起义军纷纷中箭倒地，有的人被射穿了喉咙，连喊都没有喊出来便倒下了；有的人被射中了腿，跌倒在地，还没等爬起来就被后面涌上的同伴踩在了脚下；有的人被射中了胸口，箭镞卡在肋骨之间，每呼吸一次就疼得像有人拿刀在胸腔里搅。却无一人后退。倒下去的人留下的空隙，在一瞬间就被后面的人填满了。没有人停下来看倒下的同伴，没有人弯腰去扶伤员，甚至没有人低头。所有人的眼睛都盯着同一个方向——那座城门。那座他们等了太久、忍了太久、死了太多人还没有攻下来的城门。后面的人踩着同伴的身躯，那身躯有些还在动，有些已经不动了。踩上去的感觉从脚底传上来，软塌塌的，带着体温。他们咬咬牙，继续冲锋。盾牌手死死顶住，将蒙着生牛皮的木盾举过头顶，箭矢钉在盾面上，发出笃笃笃的闷响，像啄木鸟在啄树干。盾手的手臂被箭矢的冲击力震得发麻，虎口渗出血来，可他们咬着牙，一步不退。将云梯狠狠架在城墙上——云梯是赶制的，梯身是砍伐的树干，横档是藤条捆扎的树枝，粗糙，笨重，却结实。梯头带着铁钩，钩住城垛的边缘时发出刺耳的金属刮擦声。云梯刚一架稳，攻城兵便开始攀爬，他们嘴里咬着刀，双手交替抓住梯档，飞快地向上攀去。
“放滚木！泼热油！”
守城将官的嘶吼声从城头上传下来。滚木从城垛之间推出来——那是合抱粗的树干，树皮已经被剥掉了，表面被刨得光滑，涂上了一层松脂。滚木沿着云梯滚落，将攀爬中的攻城兵一个接一个地砸下去。被滚木砸中的人，闷哼一声便从梯子上消失了，像被一只巨手从墙上抹去。热油倾泻——那是烧得滚沸的油，装在铁锅里，由两名士兵抬着，从城垛上倾倒而下。油落在人身上时发出的声音，是任何听过一次便永远不会忘记的。那是皮肤和肌肉在极致的高温下瞬间收缩、卷曲、爆裂的声音，伴随着一种让人头皮发麻的滋滋声，像把生肉丢进烧红的铁锅里。被热油浇中的人，惨叫声凄厉到不像是人发出来的，从云梯上坠落，身体还在半空中，皮肤便已经大片大片地脱落。惨叫声此起彼伏。可起义军前赴后继，悍不畏死。一个人从云梯上掉下来，三个人补上去；一锅热油泼下来，后面的人踩着还在冒热气的油迹继续往上攀。他们的手被梯档上的木刺扎得血肉模糊，他们的脸被城头上落下的箭矢擦出道道血痕，他们的嘴里还咬着刀，刀刃割破了嘴唇和舌头，满口是血，可他们一声不吭，只是往上爬。短短片刻，云梯已经密密麻麻攀满了人。从城头上往下看，城墙上像是爬满了蚂蚁，密密麻麻的、一层叠一层的、不断向上涌动的蚂蚁。
就在这时，夜空之上，忽然响起一阵凌厉的风响。
那风响不是自然的风。自然的风是呼呼的，是贴着地面吹过来的，裹着尘土和枯叶。这风响是从头顶正上方压下来的，尖锐，凌厉，带着一种金属质感的啸叫。像是有人在极高的地方，用一柄极薄的刀，将天幕划开了一道口子。
无数道黑影从云层中俯冲而下——
他们是从那片铁灰色的低垂云层中穿出来的。云层被他们的羽翼撕裂，撕出一道道参差不齐的口子，灵光从那些裂口中漏下来，像乌云背后藏着一轮月亮。黑影在夜空中展开，一个，两个，十个，百个，越来越多，像一朵朵从云层中绽放的黑色花。
是翎宸，率领着黑翼天使。
三对漆黑羽翼在夜空中展开，如同一道道死亡魅影。那些羽翼的黑色在夜空中几乎不可分辨，可羽翼边缘那一层极薄的金色光晕，在黑暗中却格外醒目。那不是照亮黑暗的光，是切割黑暗的光——像用金线在黑色的绸缎上绣出的花纹，纤细，冷冽，带着一种不祥的美。数百名黑翼天使跟随在翎宸身后，他们的羽翼或四翼或双翼，颜色从深灰到纯黑不等，翼面上流转着或强或弱的金色光纹。他们从云层中俯冲而下时，队形从垂直的一列逐渐展开，像一把缓缓打开的黑色折扇，扇骨是羽翼，扇面是杀意。
翎宸一马当先。他的六翼完全展开了——这是他从地牢脱身后第一次在战场上完全展开六翼。左翼根部被夜凉撕扯过的位置，羽毛还没有完全长齐，缺了一块，像一面被战火燎过的旗帜。可那残缺非但没有减弱他的威势，反而让他整个人多了一种从绝境中爬出来的、带着血腥气的锋芒。双刀在手，刀身上的灵光比在帐中时亮了好几倍，金色的光晕顺着刀锋流淌，像两条被驯服的、缠绕在他手臂上的光蛇。周身灵力暴涨——那灵力从他体内涌出时，连周围的空气都被排开，形成一圈肉眼可见的、微微扭曲的透明波纹。金色光晕顺着刀锋流淌，与漆黑羽翼形成诡异而强大的对比。黑与金，本是不相容的两种颜色——黑是吞噬光的，金是释放光的。可在他身上，这两种颜色却像是天生就该在一起。黑翼吸收着夜空中所有的暗，刀光释放出他体内所有的明，明暗交织，像一个行走在昼夜边界的神祇。
他居高临下。西安城在他脚下铺展开来，城墙、街道、房屋、箭塔、尸营，一切都和他在地图上看到的一模一样，只是缩小了无数倍，像一盘被摆好的棋。目光冷冽如冰，那双金色的瞳孔在夜色中发着光，不是火焰的跳跃，是冰面的反射——冷，静，不包含任何多余的情绪。他的目光扫过城头，扫过那些正在攀爬云梯的起义军，扫过那些正在倾倒热油的守军，扫过那些正在慌乱地弯弓搭箭的弓箭手。然后，他的目光锁定了一个人。城头最高处，督战台上，那道身披重甲、手持红缨枪的身影。
云飞将军！
云飞正站在督战台上，红缨枪拄在身侧，枪尖朝上，红缨在夜风中微微飘动。他的面孔在火把的光照下忽明忽暗，眉头紧锁，嘴唇紧抿，正在快速下达着一道又一道命令。他的声音被城头上的喧嚣淹没了一大半，可他的手势清晰有力——指西，西边的弓箭手便调转方向；指东，东边的滚木便加速下放。他还没有看见头顶的黑暗中正在发生什么。他的全部注意力都在城下那片不断涌来的起义军身上。他以为这就是今夜的攻击——一次不计代价的正面强攻，用尸体堆上城墙。他在心里盘算着，按照这个伤亡速度，起义军最多再攻一个时辰便会力竭，届时他放出尸兵，从侧翼包抄，便能一举击溃。
“放箭！快射天上的怪物！”
那一声嘶吼是从云飞身边的一名亲卫嘴里发出的。那名亲卫偶然抬头，看见了头顶那片正在展开的黑色扇面。他的脸在一瞬间变得惨白，嘴唇剧烈地哆嗦着，手指指向天空，声音尖利得破了音。云飞猛地抬头。他看见了。看见了那片从云层中倾泻而下的黑色，看见了那数百双在夜空中展开的羽翼，看见了羽翼边缘那些冷冽的金色光纹——然后，看见了飞在最前面的那一个。六翼，黑羽，双刀，金瞳。