哑巴狼与过路客（第1页）

山风贴着地皮卷过来，带着潮气，还有草木腐败的味儿。陆鸣坐在井沿那块青石上，石头沁凉，硌着尾椎骨。他偏头看那扇紧闭的木门。

屋里劈柴声没停。咚。咚。咚。

每一声都干脆，利落，像拿尺子量过，间隔分毫不差。不像劈柴，倒像在数数，数这山里头死寂的日子。

陆鸣捡了根枯枝，在地上划拉。先划个“十”，又划个“万”，最后划个“危”，字写得歪扭，像蚯蚓爬。他盯着那个“危”字，笔划散，看着就悬。

十万。悬崖价。

他得跳，还得拽着底下那个一起上来。这买卖，听着就亏。

天光暗了点儿，云层厚，压在山脊线上。林子里鸟叫稀了，虫鸣起来，吱吱呀呀，吵得人心烦。陆鸣肚子又叫一声，晌午那一个半饼，早没影了。他舔舔嘴唇，井水凉，但不顶饿。

得弄点吃的。

他起身，拍拍屁股上的土，绕到屋后。屋后是片坡，稀稀拉拉长着些菜，蔫头耷脑的，绿得不精神。靠墙根堆着柴，码得齐整，一捆一捆，粗细差不多。这人活得像个模子刻出来的，陆鸣想。

坡下头是片林子，树密，光线暗。陆鸣钻进去，低头找能吃的。野菜他认得几样，老家山里头，他妈常挖。荠菜，马齿苋，野葱。找了一圈，还真揪着几把，绿油油的，嫩。

他兜着野菜往回走，路过棵野果树，枝头挂几个青疙瘩，看着像野梨，还没熟。他蹦着摘了两个，揣怀里。

回到屋前，劈柴声停了。

陆鸣顿了顿，走到门口，抬手，指节在门板上叩了三下。

“……”里头没声。

“那个，”陆鸣清清嗓子，“我摘了点野菜，你……有锅么？借我用用，煮好了分你一半。”

还是没声。

陆鸣等了一会儿，转身去井边打水。木桶沉，井绳糙，勒得手心疼。他拎着水回来，在屋前空地上扫了块地方，捡几块石头垒个简易灶，又去柴堆抽了几根细柴。

火不好生。他没打火机，这年头也没火柴。正蹲那儿琢磨，木门吱呀一声，开了。

危晋站在门里，还是那身灰布短打，手里拎着个旧陶罐。他看了陆鸣一眼，那眼神空荡荡的，像看空气。然后他走过来，把陶罐往地上一放，转身又回屋了。

陶罐里是火折子和火石。

陆鸣愣了下，随即咧嘴笑了。他冲着门喊：“谢了啊！”

屋里没应。

火生起来，噼啪响，橙黄的光一跳一跳。陆鸣把野菜洗了，扔进他那个讨来的破瓦罐里煮。水滚了，绿叶子翻上来，热气腾腾，带着点清苦的香。他把野梨削了，切成块丢进去，添点甜味。

煮得差不多了，陆鸣盛了一碗，绿莹莹的汤里浮着梨块。他端到门口，又叩门。

“饭好了，你的那份。”

门开条缝。危晋的脸在阴影里，看不清表情。他接过碗，手指不经意碰到陆鸣的，凉。

“小心烫。”陆鸣说。

门又合上了。

陆鸣蹲回火堆边，捧着自己那碗，小口小口喝。汤淡，没盐，但热乎乎的下肚，整个人都舒坦了。他喝着，眼睛瞄着那扇门。

危晋在屋里吃饭。没声，一点都没有。不像常人喝汤会有动静，他就那么安静地，把一碗汤喝完，然后门又开了，空碗递出来。

陆鸣接碗时往里瞥了眼。屋里黑，只隐约看见一张木板床，一张破桌子，墙上挂着弓和箭囊，别的什么都没有。干净，也空，跟这人一样。

“我晚上……”陆鸣指指门外，“能在你屋檐下凑合一宿么？就一宿，明天我下山找活儿。”

危晋看着他，那眼神还是空，但陆鸣觉出点不一样。像深井里投了颗石子，没响声，但涟漪总有。

“随你。”危晋开口，声音低，哑，像很久没说话，锈住了。

说完他就关上门，插上门闩，咔哒一声。

陆鸣站在门外，对着那扇门笑了。说了仨字，不错。