她刚才叫他詹米了（第5页）

只有两个人还站在球场上。

“最后一轮？”詹姆问。他的头发被汗浸湿后稍微服帖了一点，但后脑勺还是顽强地翘着一撮，队袍的领口湿透了，贴在锁骨上。

克莱尔没有说话，但她重新跨上了扫帚。

两个人飞了起来。

没有规则，没有战术，没有队长的哨声。

只有两颗鬼飞球、两个追球手，和一个空旷的魁地奇球场。他们的传球没有任何语言交流——

克莱尔的扫帚往左偏，詹姆就往右切；詹姆向后拉扫帚，克莱尔就全速冲刺到前面接球。

节奏越来越快，扫帚的尾翼在暮色里画出一道道金色的流影。

暮色渐浓，克莱尔的扫帚降落在草坪中央。她的腿有点软，不是累的——是那种酣畅淋漓之后，全身肌肉都在唱歌的感觉。

詹姆落在她旁边。

两个人平躺在草地上，中间隔着一个扫帚的距离。

训练过度的肺正在贪婪地掠夺傍晚的空气，星星开始在天边亮起来，一颗、两颗、三颗。

“刚才第四个回合，”詹姆的声音从右边传来，带着喘息，“你看到我要往左切，为什么往右传？”

“因为那道云挡住了你左边的视野，”克莱尔闭着眼睛回答，“你看不到那边的防守空档。等你能看到的时候已经来不及了。”

“所以你怎么知道那个空档存在？”

“因为那朵云飘过来之前我扫了一眼。”

詹姆沉默了一会儿。

然后他笑了。很轻，几乎只是呼出一口气。

“这就是为什么，”他说，“我没办法想象旁边的人不是你。”

克莱尔睁开了眼睛。

头顶的夜空在安静地变深。一颗特别亮的星挂在东南角，她不知道那是什么星座。

“波特。”她说。

“嗯。”

“你今天早上在礼堂说的话——你是认真的吗。”

问题出口的瞬间她就后悔了。她不想知道答案。

她希望他能说点蠢话把这个话题带过去，比如“你终于承认我帅了”或者“要不要再来一轮传球”或者任何能让她继续假装什么都没有发生的话。

但詹姆·波特没有给她台阶。

他翻了个身，侧躺着，面对她。

草坪很凉，风里带着禁林边缘泥土和松脂的味道，他的头发乱得毫无章法，鼻尖还沾着草屑。

但他的眼睛——

克莱尔发现自己在想，她的某个远房表姐说过一句话：当一个男孩看着你的时候，他的眼睛会替他说话。

詹姆的眼睛在说——

“我是认真的。每一句。”

克莱尔的胸腔里有什么东西被这句话震碎了，又在一瞬间重新组合。她现在看他的角度不太一样了。

她注意到了以前从来没有注意过的东西：他鼻梁的弧度，他眉毛里那道疤，他因为喘息而微微起伏的滚动的喉结。

“你觉得——”他忽然凑近了半英寸，“我头发乱成这样好看吗？”

砰。那个瞬间碎掉的滤镜又拼回去了。

“丑死了。”克莱尔坐起来，一把拽下自己的发带。