第二十三章（第2页）

温酒的眼泪掉了下来。她没有擦，任由眼泪滑过脸颊。

“我想。”她说，声音沙哑得几乎听不清，“但我不能。”

“为什么不能？”

“因为我给不了你你想要的。”温酒的声音碎了，“我什么都没有。没有钱，没有公司，没有未来。我给不了你——”

“你给不了我什么？”姜念打断她，“你给不了我钱？我不需要你的钱。你给不了我公司？我自己有公司。你给不了我未来？温酒，我的未来不需要你给我，我的未来是我自己的。我想要的——从始至终——只有你。”

温酒的眼泪流得更凶了。“你不明白。”她一遍一遍地说，“你不明白。”

“那你就让我明白。”姜念伸手握住她的手。温酒的手冰凉，和四年前一样凉，像一块永远捂不热的石头。

温酒看着她，嘴唇在发抖，想说什么，但一个字都说不出来。她低下头，看着两个人交握的手，眼泪滴在姜念的手背上。

“姜念。”她的声音小得像在说一个连自己都不相信的谎言，“你值得更好的人。”

“值不值得，我说了算。”姜念说，“你说了不算。你妈妈说了不算。你脑子里那个一直在说‘你不配’的声音说了也不算。只有我说了算。”

温酒看着她，看了很久。然后她抽回了手。

“太晚了。”她说，“我该走了。”

她转身要走，姜念拉住了她的袖子。“温酒，你别走。”

温酒停下来，但没有转身。“姜念，放手。”

“我不放。”姜念的声音在发抖，“我放了四年了。我不想再放了。”

温酒的肩膀在微微发抖。她站在那里，背对着姜念，像一棵被风吹弯了的树，随时可能折断。

“你会后悔的。”她说。

“不会。”

温酒慢慢转过身。她的眼睛是红的，鼻尖也是红的，嘴唇在发抖。她看着姜念，看了很久。然后她伸出手，捧住了姜念的脸。

“四年了。”她的声音轻得像一片落叶，“你一点都没变。”

“你变了。”姜念的眼泪掉了下来，“你老了，瘦了，头发白了。但你还是你。”

温酒低下头，额头抵着姜念的额头。两个人的呼吸交织在一起，温热的，带着威士忌的苦涩。

“姜念。”她喊了一声，声音小得像在说梦话。

“嗯。”

“我想你。”她说，“四年了，每一天都想。”

姜念的眼泪流得更凶了。“那你为什么——”

“嘘。”温酒的手指按在她的嘴唇上，“不要问了。就今晚，不要问了。”

她吻了姜念。在酒会的角落，在昏暗的灯光下，在威士忌的味道里。

这个吻和四年前不一样。四年前的吻是试探的、克制的、带着“我该不该”的犹豫。但这个吻不是。这个吻是“我想你了四年”——是四年的思念，是四年的等待，是四年的“每一天都在想你”。温酒的嘴唇压在姜念的嘴唇上，力道大得让姜念的嘴唇有些疼。但姜念没有推开，她伸手环住温酒的脖子，把自己更紧地贴向她。

温酒的舌尖抵开她的唇齿，带着一种贪婪的、不肯放手的执拗。姜念尝到了她舌尖的味道——威士忌的辛辣，眼泪的咸涩，和一种只属于温酒的、清冽的、像初雪一样的味道。她的手指插进温酒的头发里，感受到那些白色的发丝在她的指缝间穿过，像时间的河流。温酒的头发比以前薄了，也粗糙了，不再像四年前那样柔软细密。姜念的手指摸到了那些白发，一根一根的，硬的，扎手的，像冬天里枯干的草。她的心像被人攥住了一样疼。

周围的人来来往往，有人看到了她们，有人没有。但两个人都没有在意。世界在那一刻缩小了，缩小到只剩下彼此的嘴唇、彼此的呼吸、彼此的心跳。